Boulders Beach, Cape Point.

Un poco más abajo, la Antártida.

¿Cuán lejos hacia el sur? Justo antes de que se terminara la tierra firme, nos dejó en tierra.  Algunos navegantes pensaron que ya no había nada más al sur, que lo único que se podía hacer en ese cabo era rodearlo y seguir camino hacia la India.

Eso hemos hecho hoy, rodearlo, pero por tierra, claro. El Cabo de Buena Esperanza nos da la bienvenida, y un costillar de cocodrilo nos aguarda en un restaurante de la ciudad esta noche. Repitan conmigo juntando tres veces los talones: ¡fuera de casa como en ningún sitio!

En el suelo, ni una colilla. Ni un papel.

"Nosotros lo sabemos", me contesta.

La carne del fugu es translúcida, gomosa y bastante insípida. Pero ¡ah! el hígado, la piel, las agallas, las huevas. Todo se come, y las partes menos nobles son las más sabrosas (y las que pueden tener mayor concentración de veneno si no se prepara bien). Con lo que queda después del festín se hace una sopa a la que se añade verdura, tofu y finalmente, arroz. La sopa de dios.

Cada año hay algún caso de intoxicación por fugu. Suelen ser japoneses, que lo han pescado y cocinado ellos mismos, los muy inconscientes.

En esta especie de Benidorm del mar interior se mezclan los baños termales públicos, donde te pueden enterrar en arena, las discotecas, los restaurantes de marisco y los enormes locales de Pachinko. Aquí sí es fácil sentirse marciano. En el baño eramos los únicos occidentales.

Entonces te compras una especie de tortitas dulces, primorosamente empaquetadas y acompañadas con un sobrecito de polvos negros. Sésamo triturado, piensas, o cáscara de habas de soja molida. Así que espolvoreas la tortita con los polvos, pero no saben a nada. Entonces ves que en el sobre, debajo de una parrafada en japonés pone "Do not eat". Entoces Eva te hace una foto.

Te acabas de tomar una tortita aderezada con absorbente de oxígeno.